Прощайте...
Все, не ставшие Своими...
Вас оставляю в Мёртвом Мире...
Прощайте...
Те, которые звались родными...
А оказались дальше, чем чужие.
Прощайте...
Те, которые при встрече обнимали,
Еле желанье подавляя вонзить под рёбра когти мне...
Прощайте...
Те, кто за миску баландЫ, украшенную знатно,
Стоят в очередях у указателя "Тудой", а после, прижимая ватку,
Кричат не "горько!"...
"Сладко!"...
"Бис!"...
"У нас всё будет
