* * *

Я давно не писал.
И я буду писать.
Где мой острый кинжал?
Рукой сжать рукоять!

Он вселяет любовь,
В плоть вонзаясь легко.
После выльется кровь,
Для вампира – вино.

Но пишу я пером,-
Кровью вымазан лист.
Смерть придет перед сном,
Как трагичный артист.

В состоянье пустом,
Когда тьма льется вниз,
Артист шепчет о том:
«Наша жизнь – это риск».

Но что слушать его?-
Он фальшивит и лжет.
Лучше выпьем вина,
Зная все наперед.

Лучше выпьем вина.
Расскажи перед сном,
Что любовь так красна
Только в свете дневном.

Если точно сказать –
Только в свете зари.
Артист жизни сказал:
«Помечтай и умри».

первоисточник