Ночь дарит мне минуты вдохновенья,

День отбирает их на суету,

На то, в чем дух томится с сожаленьем

О том, что потерял свою мечту,

Которая им двигала к свободе

Невысказанной, искренней, святой,

Приближенной к божественной природе

С ее пространной речью не простой.

2

И дым клубится; тлеет сердце мира,

Нас осуждая за грехи – пиры,

Что преждевременны, и смолкнет эта лира,

Но замолчит она лишь до поры,

До той поры, когда устанут ноги

Бродить по сей земле в поисках сна,

В котором пребывают вечно боги,

Которым смерть с рожденья не страшна…

3

Ночь, умирая, сотворяет утро,

День, погибая, воскрешает ночь,

И мне писать, вы знаете, не трудно,

Но вдохновенье вновь уходит прочь.

И вновь готовлюсь я на подвиг ратный,

И вновь спешу в безмолвное свое, —

И битва наступает. Час сей славный.

Борьба со всем. И побеждает все.

первоисточник