* * *

Моя поэзия – бессилие больное
Иль недовольство в мрачной глубине.
Она заденет мертвых за живое,
И воскресит все мысли о вине.

Когда-то раньше было все иначе,
Как в сказочном и безвраждебном сне,
А ныне все таинственно и мрачно, —
И воскресают мысли о вине.

Одно к другому липнет безвозвратно,
Уродливо и гибельно вполне,
И в голове толкаются превратно,
И воскресают мысли о вине.

И всюду явь лишенная величья,
И на лице черты не видны мне,
Кругом порода Зверя или Птичья.
И воскресают мысли о вине.

То лихорадка, то упадок воли,
Потребность сердца только по весне
Пробудится, и возопит от боли, —
И в миг воскреснут мысли о вине.

первоисточник